BEIJO LOGO NÃO PENSO

Irei pelas ruas até cair morta de cansaço

Irei pelas ruas até cair morta de cansaço

saberei viver sozinha e reter nos olhos

cada rosto que passa e continuar a ser a mesma.

Esta frescura que sobe e me busca as veias

é um despertar que em manhã nenhuma sentira

tão real: sinto-me simplesmente mais forte

que o meu corpo e um arrepio mais frio acompanha a manhã.

Longe vão as manhãs em que tinha vinte anos.

E amanhã, vinte e um: amanhã sairei para a rua,

lembro-me de cada pedra da rua e das nesgas de céu.

A partir de amanhã as pessoas ver-me-ão outra vez

de pé e caminharei direita e poderei parar

e mirar-me nas montras. Nas manhãs do passado,

era jovem e não sabia, nem sabia sequer

que era eu que passava — uma mulher, dona

de si mesma. A rapariguinha magra que fui

despertou dum pranto que durou anos:

agora é como se esse pranto nunca tivesse existido.

E desejo só cores. As cores não choram,

são como um despertar: amanhã as cores

voltarão. Cada mulher sairá para a rua,

cada corpo uma cor — e até as crianças.

Este corpo vestido de vermelho claro

após tanta palidez voltará à vida.

Sentirei à minha volta deslizarem os olhares

e saberei que sou eu: olhando à volta,

ver-me-ei no meio da multidão. Em cada nova manhã,

sairei para a rua em busca das cores.

(Cesare Pavese "Trabalhar Cansa", Cotovia, trad. de Carlos Leite)   

Mito

Virá o dia em que o jovem deus será um homem, 
sem sofrimento, com o morto sorriso do homem 
que compreendeu. Também o sol se move longínquo 
avermelhando as praias. Virá o dia em que o deus 
já não saberá onde eram as praias de outrora. 

Acorda-se uma manhã em que o Verão morreu, 
e nos olhos tumultuam ainda esplendores 
como ontem e no ouvido os fragores do sol 
feito sangue. A cor do mundo mudou. 
A montanha já não toca o céu; as nuvens 
já não se amontoam como frutos; na água 
já não transparece um seixo. O corpo dum homem 
curva-se pensativo onde um deus respirava. 

O grande sol acabou, e o cheiro da terra 
e a rua livre, colorida de gente 
que ignorava a morte. Não se morre de Verão. 
Se alguém desaparecia, havia o jovem deus 
que vivia por todos e ignorava a morte. 
Nele a tristeza era uma sombra de nuvens. 
O seu passo pasmava a terra. 

                                        Agora pesa 
o cansaço sobre todos os membros do homem, 
sem sofrimento: o calmo cansaço da madrugada 
que abre um dia de chuva. As praias sombreadas 
não conhecem o jovem a quem outrora bastava 
que as olhasse. Nem o mar do ar revive 
na respiração. Cerram-se os lábios do homem 
resignados, para sorrir frente à terra. 

Cesare Pavese, 'Trabalhar Cansa' 
com a tradução de Carlos Leite 

Valentin Feldman

Em 1942, jovem filósofo francês Valentin Feldman, integrante da Resistência Francesa, diante de um pelotão de fuzilamento formado por soldados do Governo de Vichy, aliado dos nazistas, gritou para seus algozes, segundos antes de eles dispararem:

- Imbecis, é por vocês que vou morrer!

MIOPIA

não te sentes capaz de entender

o dia de hoje, baby?

espera que ele seja o dia de ontem.

nâo te sentes capaz de entender

o dia de ontem,  baby?

espera que ele seja o dia de amanhâ.

nâo te sentes capaz de entender

o dia de amanhâ, baby?

espera que ele seja o dia de hoje.

Alberto Pimenta

Louvor do Revolucionário

Quando a opressão aumenta

Muitos se desencorajam

Mas a coragem dele cresce.

Ele organiza a luta

Pelo tostão do salário, pela água do chá

E pelo poder no Estado.

Pergunta à propriedade:

Donde vens tu?

Pergunta às opiniões:

A quem aproveitais?

Onde quer que todos calem

Ali falará ele

E onde reina a opressão e se fala do Destino

Ele nomeará os nomes.

Onde se senta à mesa

Senta-se a insatisfação à mesa

A comida estraga-se

E reconhece-se que o quarto é acanhado.

Pra onde quer que o expulsem, para lá

Vai a revolta, e donde é escorraçado

Fica ainda lá o desassossego.

Bertold Brecht, Lendas, Parábolas, Crónicas, Sátiras e outros Poemas (Tradução de Paulo Quintela)

JOSÉ

  E agora, José? 
          A festa acabou, 
          a luz apagou, 
          o povo sumiu, 
          a noite esfriou, 
          e agora, José? 
          e agora, você? 
          você que é sem nome, 
          que zomba dos outros, 
          você que faz versos, 
          que ama, protesta? 
          e agora, José?



          Está sem mulher, 
          está sem discurso, 
          está sem carinho, 
          já não pode beber, 
          já não pode fumar, 
          cuspir já não pode, 
          a noite esfriou, 
          o dia não veio, 
          o bonde não veio, 
          o riso não veio 
          não veio a utopia 
          e tudo acabou 
          e tudo fugiu 
          e tudo mofou, 
          e agora, José?



          E agora, José? 
          Sua doce palavra, 
          seu instante de febre, 
          sua gula e jejum, 
          sua biblioteca, 
          sua lavra de ouro, 
          seu terno de vidro, 
          sua incoerência, 
          seu ódio - e agora?



          Com a chave na mão 
          quer abrir a porta, 
          não existe porta; 
          quer morrer no mar, 
          mas o mar secou; 
          quer ir para Minas, 
          Minas não há mais. 
          José, e agora?



          Se você gritasse, 
          se você gemesse, 
          se você tocasse 
          a valsa vienense, 
          se você dormisse, 
          se você cansasse, 
          se você morresse... 
          Mas você não morre, 
          você é duro, José!



          Sozinho no escuro 
          qual bicho-do-mato, 
          sem teogonia, 
          sem parede nua 
          para se encostar, 
          sem cavalo preto 
          que fuja a galope, 
          você marcha, José! 
          José, para onde?


          Carlos Drummond de Andrade