Ama como a estrada começa

 Mário Cesariny

 Flor Garduño

Alice no País das Maravilhas

         Alice fotografada por Lewis Carroll

— Você me ama? Perguntou Alice.

— Não, não te amo! Respondeu o Coelho Branco.

Alice franziu a testa e juntou as mãos como fazia sempre que se sentia ferida.

—Vês? Retorquiu o Coelho Branco.

Agora vais começar a perguntar-te o que te torna tão imperfeita e o que fizeste de mal para que eu não consiga amar-te pelo menos um pouco.

Sabes, é por esta razão que não te posso amar. Nem sempre serás amada Alice, haverá dias em que os outros estarão cansados e aborrecidos com a vida, terão a cabeça nas nuvens e irão magoar-te.

Porque as pessoas são assim, de algum modo sempre acabam por ferir os sentimentos uns dos outros, seja por descuido, incompreensão ou conflitos consigo mesmos.

Se tu não te amares, ao menos um pouco, se não crias uma couraça de amor próprio e de felicidade ao redor do teu Coração, os débeis dissabores causados pelos outros tornar-se-ão letais e destruir-te-ão.

A primeira vez que te vi fiz um pacto comigo mesmo: “Evitarei amar-te até aprenderes a amar-te a ti mesma!”

Lewis Carroll, Alice no País das Maravilhas

Mulheres

.           foto de Flor Garduño

Que amante dos diabos é que eu sou?

Prometi-lhe toda uma série de experiências inesquecíveis num futuro próximo, e depois adormeci com o seu corpo colado no meu. 

De manhã acordei doente. Olhei pra ela nua ao meu lado. Mesmo depois da véspera, tudo; 

Ela era um verdadeiro Milagre. Nunca tinha conhecido uma Mulher tão Imensa, Livre, 

Bela, Forte, Corajosa; tão Brava quanto

Doce e Inteligente. 

Quem tinham sido os seus amores? 

Por que é que falharam? 

Nada mais importa. 

Se tudo é menos do que Agora.

Charles Bukowski

O amor, quando se revela,

    Gustav Klimt

O amor, quando se revela,

Não se sabe revelar.

Sabe bem olhar p'ra ela,

Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente

Não sabe o que há-de dizer.

Fala: parece que mente...

Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,

Se pudesse ouvir o olhar,

E se um olhar lhe bastasse

P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;

Quem quer dizer quanto sente

Fica sem alma nem fala,

Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe

O que não lhe ouso contar,

Já não terei que falar-lhe

Porque lhe estou a falar...

Fernando Pessoa - 1928

Amor nos Tempos de Cólera

.        Toshiko Okanoue

 "A suposição de que a plenitude emocional depende inexoravelmente da presença de uma parceria amorosa é, em si mesma, uma ilusão sedutora, alimentada por convenções sociais e narrativas populares. Sob essa perspectiva, há uma tentação irresistível de buscar fora de si mesmo a fonte última de contentamento, depositando nas mãos de outro ser humano a chave para a felicidade. Contudo, essa visão, por mais persuasiva que possa parecer, está fadada ao desencanto e à insatisfação.

A felicidade genuína não pode ser concebida como uma mercadoria pronta para ser adquirida, tampouco como uma entidade externa a ser encontrada e conquistada. Ela é um estado interno que se desenvolve a partir da compreensão e do cultivo de um profundo amor-próprio e autenticidade. É na descoberta de quem somos, na aceitação de nossas virtudes e imperfeições, que encontramos as bases sólidas para a felicidade duradoura.

Ao transferir a responsabilidade por nosso bem-estar a um relacionamento romântico, incorremos em uma armadilha emocional. Colocamos expectativas desmedidas sobre o outro, sobrecarregando-o com o fardo de suprir todas as nossas necessidades afetivas. No entanto, é uma ilusão imaginar que uma única pessoa possa satisfazer todas as dimensões de nossa existência.

Ademais, devemos considerar que a busca frenética por um parceiro pode levar à desvalorização da individualidade, à submissão a normas sociais obsoletas e à renúncia de nossos próprios desejos e aspirações. Ao nos ancorarmos em relacionamentos como única fonte de alegria, corremos o risco de negligenciar nossos próprios interesses e necessidades, tornando-nos reféns da vontade alheia.

Nesse sentido, é crucial cultivar uma compreensão madura do amor e da felicidade, reconhecendo que a plenitude não é alcançada através da dependência emocional, mas sim da interdependência saudável. Os relacionamentos amorosos, quando baseados em reciprocidade, respeito mútuo e apoio mútuo, podem ampliar nossas experiências e trazer uma satisfação adicional. No entanto, eles nunca devem ser vistos como o único caminho para a realização pessoal."

Gabriel García Márquez

tão fortes eram que sobreviveram à língua morta

Flor Garduño

tão fortes eram que sobreviveram à língua morta,

esses poucos poemas acerca do que hoje me atormenta,

décadas, séculos, milénios,

e eles vibram,

e entre os objectos técnicos no apartamento,

rádio, tv, telemóvel,

relógios de pulso,

esmagam-me por assim dizer com a sua verdade última

sobre a morte do corpo,

dizem apenas: igual ao pó da terra que não respira,

o que é falso, pois eu é que deixarei de respirar

sobre o pó da terra que respira,

entre o poema sumério e este poema de curto fôlego,

mas que talvez respire um dia,

ou dois, ou três dias mais:

quanto às coisas sumérias: as mãos da rapariga,

o cabelo da estreita rapariga,

a luz que estremecia nela,

tudo isso perdura em mim pelos milénios fora,

disso, oh sim, é que eu estou vivo e estremeço ainda

que um nó de sangue na garganta

que um nó de sangue na garganta,

um nó de ar no coração,

que a mão fechada sobre uma pouca de água,

e eu não possa dizer nada,

e o resto seja só perder de vista a vastidão da terra,

sem mais saber de sítio e hora,

e baixo passar a brisa

pelo cabelo e a camisa e a boca toda tapada ao mundo,

por cada vez mais frios

o dia, a noite, o inferno, o inverno,

sem números para contar os dedos muito abertos

cortados das pontas dos braços,

sem sangue à vista:

só uma onda, só uma espuma entre pés e cabeça,

para sequer um jogo ou uma razão,

oh bela morte num dia seguro em qualquer parte

de gente em volta atenta à espera de nada,

um nó de sangue na garganta,

um nó apenas duro

Herberto Helder

(in A Morte sem Mestre; ed. Porto Editora, 2014)

Le Bateau Ivre

Rimbaud escreveu o incrível Le Bateau Ivre em 1871, em Charleville, aos 17 anos. Logo valeu-se dele para, em carta destinada a Paul Verlaine, usá-lo como cartão de visitas de sua obra. Os 25 quartetos compostos em versos alexandrinos com rimas alternadas constituem um dos pontos altos de sua produção poética. Deixemos o poema falar por si mesmo.

Le Bateau Ivre Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs: Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs. J'étais insoucieux de tous les équipages, Porteur de blés flamands ou de cotons anglais. Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais. Dans les clapotements furieux des marées Moi l'autre hiver plus sourd que les cerveaux d'enfants, Je courus ! Et les Péninsules démarrées N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants. La tempête a béni mes éveils maritimes. Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes, Dix nuits, sans regretter l'oeil niais des falots! Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures, L'eau verte pénétra ma coque de sapin Et des taches de vins bleus et des vomissures Me lava, dispersant gouvernail et grappin Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème De la Mer, infusé d'astres, et lactescent, Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême Et ravie, un noyé pensif parfois descend; Où, teignant tout à coup les bleuités, délires! Et rythmes lents sous les rutilements du jour, Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres, Fermentent les rousseurs amères de l'amour! Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes Et les ressacs et les courants : Je sais le soir, L'aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes, Et j'ai vu quelque fois ce que l'homme a cru voir! J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques, Illuminant de longs figements violets, Pareils à des acteurs de drames très-antiques Les flots roulant au loin leurs frissons de volets! J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies, Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs, La circulation des sèves inouïes, Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs! J'ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries Hystériques, la houle à l'assaut des récifs, Sans songer que les pieds lumineux des Maries Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs! J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux D'hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux! J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan! Des écroulement d'eau au milieu des bonaces, Et les lointains vers les gouffres cataractant! Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises! Échouages hideux au fond des golfes bruns Où les serpents géants dévorés de punaises Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums! J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants. - Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants. Parfois, martyr lassé des pôles et des zones, La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux Montait vers moi ses fleurs d'ombres aux ventouses jaunes Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux... Presque île, balottant sur mes bords les querelles Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles Des noyés descendaient dormir, à reculons! Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses, Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau, Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau; Libre, fumant, monté de brumes violettes, Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur Qui porte, confiture exquise aux bons poètes, Des lichens de soleil et des morves d'azur, Qui courais, taché de lunules électriques, Planche folle, escorté des hippocampes noirs, Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs; Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais, Fileur éternel des immobilités bleues, Je regrette l'Europe aux anciens parapets! J'ai vu des archipels sidéraux ! et des îles Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur: - Est-ce en ces nuits sans fond que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur? - Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes. Toute lune est atroce et tout soleil amer: L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes. Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer! Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache Noire et froide où vers le crépuscule embaumé Un enfant accroupi plein de tristesses, lâche Un bateau frêle comme un papillon de mai. Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames, Enlever leur sillage aux porteurs de cotons, Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes, Ni nager sous les yeux horribles des pontons. Arthur Rimbaud

O Barco Bêbado Quando eu atravessava os Rios impassíveis, Senti-me libertar dos meus rebocadores. Cruéis peles-vermelhas com uivos terríveis Os espetaram nus em postes multicores. Eu era indiferente à carga que trazia, Gente, trigo flamengo ou algodão inglês. Morta a tripulação e finda a algaravia, Os Rios para mim se abriram de uma vez. Imerso no furor do marulho oceânico, No inverno, eu, surdo como um cérebro infantil, Deslizava, enquanto as Penínsulas em pânico viam turbilhonar marés de verde e anil. O vento abençoou minhas manhãs marítimas. Mais leve que uma rolha eu dancei nos lençóis das ondas a rolar atrás de suas vítimas, dez noites, sem pensar nos olhos dos faróis! Mais doce que as maçãs parecem aos pequenos, A água verde infiltrou-se no meu casco ao léu E das manchas azulejantes dos venenos E vinhos me lavou, livre de leme e arpéu. Então eu mergulhei nas águas do Poema do Mar, sarcófago de estrelas, latescente, Devorando os azuis, onde às vezes – dilema Lívido – um afogado afunda lentamente; Onde, tingindo azulidades com quebrantos E ritmos lentos sob o rutilante albor, Mais fortes que o álcool, mais vastas que os nossos prantos, fermentam de amargura as rubéolas do amor! Conheço os céus crivados de clarões, as trombas, Ressacas e marés: conheço o entardecer, A Aurora em explosão como um bando de pombas, E algumas vezes vi o que o homem quis ver! Eu vi o sol baixar, sujo de horrores místicos, Iluminando os longos glaciais; Como atrizes senis em palcos cabalísticos, Ondas rolando ao longe os frêmitos de umbrais! Sonhei que a noite verde em neves alvacentas Beijava, lenta, o olhar dos mares com mil coros, Soube a circulação das seivas suculentas E o acordar louro e azul dos fósforos canoros! Por meses eu segui, tropel de vacarias Histéricas, o mar estuprando as areias, Sem esperar que aos pés de ouro das Marias Esmorecesse o ardor dos Oceanos sem peias! Cheguei a visitar as Flóridas perdidas Com olhos de jaguar florindo em epidermes De homens! Arco-íris tensos como bridas No horizonte do mar de glaucos paquidermes. Vi fermentarem pântanos imensos, ansas Onde apodrecem Leviatãs distantes! O desmoronamento da água nas bonanças E abismos a se abrir no caos, cataratantes! Geleiras, sóis de prata, ondas e céus cadentes! Náufragos abissais na tumba dos negrumes, Onde, pasto de insetos, tombam as serpentes Dos curvos cipoais, com pérfidos perfumes! Ah! se as crianças vissem o dourar das ondas, Áureos peixes do mar azul, peixes cantantes... – As espumas em flor ninaram minhas rondas E as brisas da ilusão me alaram por instantes. Mártir de pólos e de zonas misteriosas, O mar a soluçar cobria os meus artelhos Com flores fantasmais de pálidas ventosas e eu, como uma mulher, me punha de joelhos... Quase ilha a balouçar entre borras e brados De gralhas tagarelas com olhar de gelo, Eu vogava, e por minha rede os afogados Passavam, a dormir, descendo a contrapelo. Mas eu, barco perdido em baías e danças, Lançado no ar sem pássaros pela torrente, De quem os Monitores e os arpões das Hansas Não teriam pescado o casco de água ardente; Livre, fumando em meio às virações inquietas, Eu que furava o céu violáceo como um muro Que mancham, acepipe raro aos bons poetas, Líquens de sol vômitos de azul escuro; Prancha louca a correr com lúnulas e faíscas E hipocampos de breu, numa escolta de espuma, Quando os sóis estivais estilhaçam em riscas O céu ultramarino e seus funis de bruma;  Eu que tremia ouvindo, ao longe, a estertorar, O cio dos Behemóts e dos Maelstroms febris, Fiandeiro sem fim dos marasmos do mar, Anseio pela Europa e os velhos peitoris! Eu vi os arquipélagos astrais! e as ilhas Que o delírio dos céus desvela ao viajor: – É nas noites sem cor que te esqueces e te ilhas, Milhão de aves de ouro, ó futuro Vigor? Sim, chorar eu chorei! São mornas as Auroras! Toda lua é cruel e todo sol, engano: O amargo amor opiou de ócios minhas horas. Ah! que esta quilha rompa! Ah! que me engula o oceano! Da Europa a água que eu quero é só o charco Negro e gelado onde, ao crepúsculo violeta, Um menino tristonho arremesse o seu barco trêmulo como a asa de uma borboleta. No meu torpor, não posso, ó vagas, as esteiras Ultrapassar das naves cheias de algodões, Nem vencer a altivez das velas e bandeiras, Nem navegar sob o olho torvo dos pontões. Tradução de Augusto de Campos