tão fortes eram que sobreviveram à língua morta

Flor Garduño

tão fortes eram que sobreviveram à língua morta,

esses poucos poemas acerca do que hoje me atormenta,

décadas, séculos, milénios,

e eles vibram,

e entre os objectos técnicos no apartamento,

rádio, tv, telemóvel,

relógios de pulso,

esmagam-me por assim dizer com a sua verdade última

sobre a morte do corpo,

dizem apenas: igual ao pó da terra que não respira,

o que é falso, pois eu é que deixarei de respirar

sobre o pó da terra que respira,

entre o poema sumério e este poema de curto fôlego,

mas que talvez respire um dia,

ou dois, ou três dias mais:

quanto às coisas sumérias: as mãos da rapariga,

o cabelo da estreita rapariga,

a luz que estremecia nela,

tudo isso perdura em mim pelos milénios fora,

disso, oh sim, é que eu estou vivo e estremeço ainda

que um nó de sangue na garganta

que um nó de sangue na garganta,

um nó de ar no coração,

que a mão fechada sobre uma pouca de água,

e eu não possa dizer nada,

e o resto seja só perder de vista a vastidão da terra,

sem mais saber de sítio e hora,

e baixo passar a brisa

pelo cabelo e a camisa e a boca toda tapada ao mundo,

por cada vez mais frios

o dia, a noite, o inferno, o inverno,

sem números para contar os dedos muito abertos

cortados das pontas dos braços,

sem sangue à vista:

só uma onda, só uma espuma entre pés e cabeça,

para sequer um jogo ou uma razão,

oh bela morte num dia seguro em qualquer parte

de gente em volta atenta à espera de nada,

um nó de sangue na garganta,

um nó apenas duro

Herberto Helder

(in A Morte sem Mestre; ed. Porto Editora, 2014)