MIOPIA

não te sentes capaz de entender

o dia de hoje, baby?

espera que ele seja o dia de ontem.

nâo te sentes capaz de entender

o dia de ontem,  baby?

espera que ele seja o dia de amanhâ.

nâo te sentes capaz de entender

o dia de amanhâ, baby?

espera que ele seja o dia de hoje.

Alberto Pimenta

Louvor do Revolucionário

Quando a opressão aumenta

Muitos se desencorajam

Mas a coragem dele cresce.

Ele organiza a luta

Pelo tostão do salário, pela água do chá

E pelo poder no Estado.

Pergunta à propriedade:

Donde vens tu?

Pergunta às opiniões:

A quem aproveitais?

Onde quer que todos calem

Ali falará ele

E onde reina a opressão e se fala do Destino

Ele nomeará os nomes.

Onde se senta à mesa

Senta-se a insatisfação à mesa

A comida estraga-se

E reconhece-se que o quarto é acanhado.

Pra onde quer que o expulsem, para lá

Vai a revolta, e donde é escorraçado

Fica ainda lá o desassossego.

Bertold Brecht, Lendas, Parábolas, Crónicas, Sátiras e outros Poemas (Tradução de Paulo Quintela)

JOSÉ

  E agora, José? 
          A festa acabou, 
          a luz apagou, 
          o povo sumiu, 
          a noite esfriou, 
          e agora, José? 
          e agora, você? 
          você que é sem nome, 
          que zomba dos outros, 
          você que faz versos, 
          que ama, protesta? 
          e agora, José?



          Está sem mulher, 
          está sem discurso, 
          está sem carinho, 
          já não pode beber, 
          já não pode fumar, 
          cuspir já não pode, 
          a noite esfriou, 
          o dia não veio, 
          o bonde não veio, 
          o riso não veio 
          não veio a utopia 
          e tudo acabou 
          e tudo fugiu 
          e tudo mofou, 
          e agora, José?



          E agora, José? 
          Sua doce palavra, 
          seu instante de febre, 
          sua gula e jejum, 
          sua biblioteca, 
          sua lavra de ouro, 
          seu terno de vidro, 
          sua incoerência, 
          seu ódio - e agora?



          Com a chave na mão 
          quer abrir a porta, 
          não existe porta; 
          quer morrer no mar, 
          mas o mar secou; 
          quer ir para Minas, 
          Minas não há mais. 
          José, e agora?



          Se você gritasse, 
          se você gemesse, 
          se você tocasse 
          a valsa vienense, 
          se você dormisse, 
          se você cansasse, 
          se você morresse... 
          Mas você não morre, 
          você é duro, José!



          Sozinho no escuro 
          qual bicho-do-mato, 
          sem teogonia, 
          sem parede nua 
          para se encostar, 
          sem cavalo preto 
          que fuja a galope, 
          você marcha, José! 
          José, para onde?


          Carlos Drummond de Andrade

Viver Sempre também Cansa

                       Alberto Pimenta, in “Rise of the Ten Tastes Mouth”

Viver sempre também cansa.

O sol é sempre o mesmo e o céu azul

ora é azul, nitidamente azul,

ora é cinzento, negro, quase-verde...

Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.

As árvores dão flores,

folhas, frutos e pássaros

como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.

Não cai neve vermelha,

não há flores que voem,

a lua não tem olhos

e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exacto.

Ainda por cima os homens são os homens.

Soluçam, bebem, riem e digerem

sem imaginação.

 José Gomes Ferreira, Viver Sempre também Cansa

Discurso do filho da puta

O pequeno filho da puta

é sempre

um pequeno filho da puta;

mas não há filho da puta,

por pequeno que seja,

que não tenha

a sua própria

grandeza,

diz o pequeno filho da puta.

no entanto, há

filhos-da-puta que nascem

grandes e filhos da puta

que nascem pequenos,

diz o pequeno filho da puta.

de resto,

os filhos da puta

não se medem aos

palmos,diz ainda

o pequeno filho da puta.

o pequeno

filho da puta

tem uma pequena

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o pequeno

filho da puta.

no entanto,

o pequeno filho da puta

tem orgulho

em ser

o pequeno filho da puta.

todos os grandes

filhos da puta

são reproduções em

ponto grande

do pequeno

filho da puta,

diz o pequeno filho da puta.

dentro do

pequeno filho da puta

estão em ideia

todos os grandes filhos da puta,

diz o

pequeno filho da puta.

tudo o que é mau

para o pequeno

é mau

para o grande filho da puta,

diz o pequeno filho da puta.

o pequeno filho da puta

foi concebido

pelo pequeno senhor

à sua imagem

e semelhança,

diz o pequeno filho da puta.

é o pequeno filho da puta

que dá ao grande

tudo aquilo de que

ele precisa

para ser o grande filho da puta,

diz o

pequeno filho da puta.

de resto,

o pequeno filho da puta vê

com bons olhos

o engrandecimento

do grande filho da puta:

o pequeno filho da puta

o pequeno senhor

Sujeito Serviçal

Simples Sobejo

ou seja,

o pequeno filho da puta.

II

o grande filho da puta

também em certos casos começa

por ser

um pequeno filho da puta,

e não há filho da puta,

por pequeno que seja,

que não possa

vir a ser

um grande filho da puta,

diz o grande filho da puta.

no entanto,

há filhos da puta

que já nascem grandes

e filhos da puta

que nascem pequenos,

diz o grande filho da puta.

de resto,

os filhos-da-puta

não se medem aos

palmos, diz ainda

o grande filho-da-puta.

o grande filho da puta

tem uma grande

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o grande filho da puta.

por isso

o grande filho da puta

tem orgulho em ser

o grande filho da puta.

todos

os pequenos filhos da puta

são reproduções em

ponto pequeno

do grande filho da puta,

diz o grande filho da puta.

dentro do

grande filho da puta

estão em ideia

todos os

pequenos filhos da puta,

diz o

grande filho da puta.

tudo o que é bom

para o grande

não pode

deixar de ser igualmente bom

para os pequenos filhos da puta,

diz

o grande filho da puta.

o grande filho da puta

foi concebido

pelo grande senhor

à sua imagem e

semelhança,

diz o grande filho da puta.

é o grande filho da puta

que dá ao pequeno

tudo aquilo de que ele

precisa para ser

o pequeno filho da puta,

diz o

grande filho da puta.

de resto,

o grande filho da puta

vê com bons olhos

a multiplicação

do pequeno filho da puta:

o grande filho da puta

o grande senhor

Santo e Senha

Símbolo Supremo

ou seja,

o grande filho da puta.

Alberto Pimenta

A História

Nikola Vaptzarov (1909-1942) Bulgária

Nasceu em 1909 em Bonsko (Bulgária). A sua profissão de mecânico permitiu-lhe o contacto com as miseráveis condições de trabalho nas fábricas.Filiou-se no Partido Comunista em 1934 e foi um activo resistente antifascista. Foi preso em Março de 1942. Em 23 de Julho de 1942 foi condenado à morte e abatido na mesma noite, juntamente com 11 outros homens, por um pelotão de fuzilamento alemão. Apesar de nunca ter publicado nenhum livro em vida, é considerado um dos mais importantes poetas búlgaros.

A 3 de Dezembro de 1953, recebeu postumamente o Prémio Internacional da Paz. Uma selecção da sua poesia foi publicada em livro, em 1954, em Londres e a sua poesia já foi traduzida para 98 línguas.

A nós que oferecerás, História,

nas tuas páginas amarelecidas?

Éramos todos gente anónima,

homens de fábricas e escritórios.

Éramos camponeses! Cheirávamos

ao fedor da cebola, do suor.

Sob os nossos bigodes caídos

praguejávamos contra a vida.

Será ao menos reconhecido

que te saciámos de factos

embebidos com abundância

no sangue de milhares de mortos?

Traçarás certamente os contornos

e a substância será excluída.

Ninguém irá decerto descrever

o nosso pobre drama humano.

Os poetas estarão ocupados

a compor rimas de propaganda,

mas a nossa angústia não escrita

vagueará, solitária, no espaço.

Terá sido uma vida a relatar

a nossa? Uma vida a evocar?

Ao pesquisá-la solta-se bolor;

liberta-se venenosa exalação.

Nascíamos algures, pelos campos,

em abrigos de acaso nos silvados;

as nossas mães torciam-se com dores

mordendo os lábios ressequidos.

No Outono morríamos como moscas,

as mulheres, no Dia dos Mortos,

gritavam, mudavam o seu lamento

em cântico só escutado pelos tojos.

Os que entre nós sobreviveram

dobraram a espinha sob o jugo.

Como pobres animais de carga

trabalhámos não importa em quê.

Em casa, os velhos afirmavam:

"Assim foi, assim é e será!"

Furiosos, nós cuspíamos

sobre tão estúpida certeza.

Raivosos, saíamos da mesa,

saíamos correndo, fora, onde

uma esperança nos aflorava

como um hálito luminoso.

Esperávamos, cheios de angústia

no ar sufocante das tavernas!

Íamos para a cama alta noite

depois dos últimos noticiários.

Como as esperanças iludiam!

Pesava-nos um céu de chumbo

e um vento de fogo assobiava:

"Basta, não quero, não aguento!"

Nos teus volumes espessos,

entre as linhas, sob as linhas,

o nosso sofrimento uivará

e manterá o rosto hostil.

Sobre nós, implacavelmente,

a vida abateu pesado punho,

violento, na boca esfomeada...

Por isso a língua é-nos áspera.

Os versos que escrevíamos então

pela noite, em troca de sono,

da rosa não liberam o perfume,

descarnados, secos, agressivos.

Não esperamos prémio dos tormentos.

Até aos pesados in-fólios

que os séculos vão acumulando

as nossas dores nunca chegarão.

Mas ao menos, com palavras simples

revela às multidões do amanhã

destinadas a substituir-nos

que lutámos valorosamente.

               (tradução de  Egipto Gonçalves)

Mariana Pineda

O famoso poeta espanhol Federico García Lorca recita o seu último poema, mesmo antes da sua execução, durante a guerra civil de Espanha em Agosto de 1936, por um pelotão de fuzilamento fascista.

“Mariana,

Que é o homem sem liberdade?

Sem essa luz harmoniosa e fixa que se sente por dentro?

Como poderia te querer não sendo livre, diz-me?

Como te dar este firme coração se não é meu? Não temas;

Como te dar este firme coração, se não é meu?”

Mariana Pineda foi escrita em 1925. Ela e Federico viveram em épocas onde se produziam grandes mudanças. Ambos amaram Granada e nela viveram, onde acabaram por morrer, inocentes e executados pela ditadura de franco.